Grandes Livros -"Mau Tempo no Canal", Vitorino Nemésio

Mau tempo no canal

João Garcia chegara ao ponto do Zimbreiro de onde se descobria o Canal, estendido entre a depressão da Horta e o cone escuro do Pico, àquela hora estrangulado por uma nuvem lilás.A falésia não dava ali lugar a nada que fosse verdadeiramente verde; só alguma moita de "bacelo", que os caiadores apanham com risco de vida para comporem as brochas, espreitava na pequena queimada. De vez em quando, um bando de pombos bravos cobria o céu, e o seu levante soava esvoaçado e súbito na rocha aprumada ao mar.

Uma fenda de lava atraíu a atenção de João Garcia. Estava mais contra a terra, abrigada pelo resto de um muro de um antigo cerrado de trigo, agora inçado de grama e de junçais de baga seca. Um forrozinho de penas e de palhas vestia aquele recôncavo.E no meio da aspreza do Zimbreiro, entre o mar escuro da hora da tarde e da rocha empinada e negra, aqueles restos de ninhos pareciam um último apelo à vida, uma esperança escapada à dureza e ardor do verão. João Garcia agarrou-se aos penedos que defendiam a fenda forrada e marinhando por eles com uma ligeireza perigosa, contendo a respiração na esperança de achar um ser vivo,espreitou o esconderijo. Um pombo espantado, deixando um punhado de penas na boca da furna, ergueu voo. Um tiro partiu. A bala zunira a pouca distância e João Garcia, estendendo-se no chão, gritou:

-Eh, lá!...

(excerto do capitulo XXI, do livro Mau tempo no canal, de Vitorino Nemésio)

PS. Um dos meus livros favoritos, um romance sobre amores ambíguos

se eu soubesse que voando...

Se eu soubesse que voando
alcançava o meu desejo
mandava fazer as asas
que as penas são de sobejo...

As musas cegas

Bate-me à porta,em mim, primeiro devagar.

Sempre devagar, desde o começo, mas ressoando

                          depois

ressoando violentamente pelos corredores

e paredes e pátios desta própria casa
que eu  sou. Que eu serei até não sei quando.

É uma doce pancada à porta, alguma coisa

que desfaz e refaz um homem.Uma pancada

breve, breve

e eu estremeço como um archote.Eu diria

que cantam, depois de baterem, que a noite

se move um pouco para a frente, para a eternidade.

Eu diria que sangra um ponto secreto

do meu corpo e a noite estala imperceptivelmente

ou se queima como uma face.Escuta:

que a noite vagarosamente se queima

como a minha face.

Herberto Helder

regresso aos marretas

no fim de um dia longo...

O macaco da tinta

 " Este animal abunda nas regiões do Norte e tem quatro ou cinco polegadas de comprimento;está dotado de um instinto curioso;os olhos são como cornalinas e o pêlo é negro-azeviche, sedoso e flexível, suave como uma almofada. É muito afeiçoado à tinta da china e quando as pessoas escrevm, senta-se com uma mão sobre a outra e as pernas cruzadas, à espera que acabem e bebe a tinta que sobra.Depois volta a sentar-se de cócoras e fica tranquilo."

O Livro dos Seres Imaginários, Jorge Luís Borges

Hope!